Ах, нету время творчеству,и снова,
Передо мной пустой листок,
И только строки прошлого покоя,
С меня срывают вялый лепесток...
И он летит над городом уныло,
Сближаясь с мрачностью,бывалой пустоты,
И тихо,так,как на могиле,
Присутствие его, как те цветы...
И так продлится очень долго,
сп...