Даниел, 37 - 12 ноября 2007 17:49

История 1.

-Представь: на мне коричневые ковбойские ботинки, рваные джинсы, кожаная куртка, беспалые перчатки, под задницей мотоцикл, что-то вроде Дакоты или Хонды... а на заднем сидении сидит брюнетка, волосы заплетены во множество косичек с красными нитками, все косички скручены в один конский хвост... а впереди дорога и закат...
Джеймс выпустил струйку дыма.
Как он может курить эту гадость…
Джеймс всегда покупал самый дешёвый табак, закручивал его в бумагу из самых дешёвых порно-журналов. Только порно-журналы. В бардачке его старого Кадиллака восемьдесят пятого года, всегда лежали эти журналы.
Джеймс улыбнулся.
Мой отец был дантистом, и с детства привил мне понятие гигиены полости рта…
У Джеймса отец был пьяницей. Видимо поэтому у Джемса во рту творился тихий ужас, такой своеобразный ад стоматолога. Цвет зубов был, сравним с цветом кирпича. Покрытые кариесом, кривые зубы.
-Это твоя мечта? По моему глупо…
Джеймс мечтал о другом…
Ему было достаточно запереться в дешёвом номере, дешёвого отеля с официанткой обслуживавшей нас. Толстушкой, с прыщавым лицом и мокрыми подмышками.
Джеймс был дерьмом.
Но как бы то ни было он мой офицер. Он следит за мной. На самом деле ему совсем не нравиться это делать, но мы вынуждены встречаться каждый день в девять вечера. Каждый день в течении года. Вернее мы были вынуждены… сегодня последний день. Мы оба терпеть не можем друг друга. Но сегодня наш день… мы полностью освобождаемся. Друг от друга.
Видимо поэтому мы сидим в этом мерзком баре, пьём эту вонючую бодягу, которую почему-то называют виски. Но мы пьём, курим, разговариваем. А официантка, толстушка с беджиком – «Мери», уносит очередную бутылку… вторую. Интересно третью мы осилим?
Гротеск. Иного слова не подобрать. Два ненавидящих друг друга человека, пьют омерзительный виски и говорят. Делятся мечтами. Планами. Мировоззрениями. Воспоминаниями.
Джеймс встал из-за стола.
-Ладно, - он протянул мне свою морщинистую ладошку. – Держи пять, ты свободен, поздравляю… я пошлее домой.
Я пожал его руку, тощую и слабую. Засиделся он за бумагами… ох засиделся.
Значит третьей не будет… ну и слава Всевышнему.
Мы молча расстались. На прощанье Джеймс бросил несколько купюр на стол…
Я докурил сигарету, затушил в пепельнице, полной окурков. За три часа, что мы сидели её не разу не сменили. Я достал из бумажника деньги, добавил к брошенным Джеймсом, получилось на двенадцать долларов больше чем должно было быть. На чай… толстушке Мери. Покачиваясь, я вышел из бара.
Ноябрь. Поздний ноябрь. Неприятный, прошибающий до костей мороз. Нудный дождь. Холодные капли, попадающие за шиворот. Голые деревья. Свинцовые тучи над головой, в небе. Огромные лужи. Грязь, слякоть и тоска. Тоска по всему… по жизни… особенно.
Я поднял воротник своего видавшего виды плаща и пошёл домой… если можно назвать домом, комнату площадью восемнадцать квадратных метров. В которой умещается Шкаф с одеждой, стол с электроплиткой, холодильник и диван. Хорошо хоть сортир отдельно. В коридоре. Один на двенадцать комнат. Так же собственно как и душ.
Удивительно число двенадцать… оно словно преследует меня.
Идти до «дома» было не далеко. Вот я и пошёл. Покачиваясь, сдерживая рвотные позывы, не обращая внимания на мокрые волосы и лицо, проваливаясь в глубоких лужах – я шёл в свой персональный ад.
А я то думал, что ад позади… оказывается нет.
Двенадцать…
-Помогите! – кричала женщина. Кричала громко… только это не тот район, где на громкие призывы о помощи откликаются. Супермен и Бэтмен сюда не заглядывают. Только я… пьяный, ненавидящий весь мир, потерявший двенадцать лет жизни… мужчина. Простой мен… без каких-либо приставок.
Пройди мимо Клайв, пройди…
Я остановился и посмотрел в ту сторону, где трое парней схватили женщину и пытались её раздеть. Пока она ещё сопротивлялась.
Пройди мимо Клайв, пройди…
-Помочь? – я попытался шутить. Это, наверное, единственное, что я хоть чуть-чуть умею, хотя и это не факт…

Кулаки болели. Кровь упорно не хотела смываться. Светло красная вода стекала в раковину и устремлялась в великий поток – канализацию. Удар по голове сделал своё дело. Глаз заплыл, скула распухла, кожа лопнула и теперь из маленькой ранки всё ещё сочилась кровь.
Я смыл кровь с кулаков, и приложил к лицу тряпку в которой был завёрнут лёд.
-Живой? – она заглянула в ванну.
-Сам удивляюсь, - я повернулся. Она стояла опираясь на дверной косяк плечом. Высокая, на десять сантиметров ниже меня. Длинные, чёрные волосы. Большие тёмно зелёные глаза, тонкие губы. И Длиннющие ноги. Она могла быть моделью. Худая, с маленькой грудью… и длинными ногами. Которыми так ловко била в пах.
-Я тебе так и не сказала спасибо, - она смотрела прямо в глаза, и я с трудом выдерживал этот взгляд.
-Я тоже.
-Ты всё злишься? – она убрала волосы, упавшие на глаза.
-Нет, на что мне злиться… У тебя есть пиво или виски. Алкоголь весь вышел… надо вернуть, - я действительно чувствовал себя хуже некуда. Перед глазами туман, мир вертеться, как будто я катаюсь на центрифуге.
-Виски нет, а вот пивом могу угостить, - она вышла из ванной.
Я ещё раз облил лицо холодной водой и тоже вышел из ванной.
Рубашка и свитер крутились в стиральной машине. Я сидел в нательной майке и старых потёртых чёрных джинсах. Пройдя на кухню я сел за стол. Она поставила мне бутылку какого-то неизвестного мне пива. Я, не убирая льда от лица, сделал несколько больших глотков. И тут же почувствовал себя намного лучше. Бешенная карусель приостановилась и мир стал медленно крутиться вокруг… Вот так-то лучше.
-Я постелю тебе на диване, - сквозь алкогольный шум я услышал голос Даны Клосс.
Я кивнул, допил последние капли из третьей бутылки, встал на ноги, и по стенке двинулс

• 
• 
•